Por Mabel de las Heras
Hubiese sido mañana, como tarde el lunes; pero no será.
Puede que incluso me hubiesen querido vender el día 1 como algo especial, el primer bebé del año.
Ahora estaría preparándome para mi cuarta cirugía mayor, preparándome para una extracción de un producto que ya consideran que ha recibido todo lo que necesita.
Semana 37 = cesárea programada.
Brazos en cruz, atada, nadie te habla, hablan de sus cosas, no te quejes, calla, no llores, te la enseñan un minuto y fuera, eres un recipiente a vaciar, ya cumpliste tu misión, ya no importas.
Llegas sana y sales enferma, tras una cirugía brutal con todas sus posibles complicaciones y riesgos que nadie explica.
Hace pocos meses nació mi tercer hijo. Esto no tendría nada de especial (salvo para su familia, obviamente) si no fuera porque nació en un maravilloso parto vaginal después de dos cesáreas. Si, si, sus dos hermanos mayores nacieron mediante cesárea y él no.
Mi nombre es Nuria Martínez Lozano y soy una de las muchas mujeres que parió en el hospital de Cruces a lo largo del año 2010. Soy parte de una estadística, una más. Pero siento la necesidad de escribir esta carta como pago de una deuda contraída aquel 30 de agosto. Porque aquella noche por la puerta de su hospital entró una mujer embarazada de 41 semanas, una bomba de relojería para su propio hospital de referencia. Una primípara con dos cesáreas, feliz por haber encontrado un equipo médico actualizado y más preocupado en respetar y atender correctamente a una usuaria, que en mostrar “quién es el que manda y quién tiene que obedecer”.