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1946. Ana tenía solo 18 años y su bebé, que acababa de nacer, no había llegado a los siete meses de gestación. En la pequeña posta que hacía de hospital en aquel pueblo remoto no le dieron esperanzas. Llévese a este niño que se muere enseguida. Es muy pequeño y no vivirá. 

La madre salió de allí con el bebé en su pecho, metido dentro de su ropa, como había hecho alguna vez en su finca con los perrillos que nacían sin posibilidades. Al llegar a casa lo puso sobre rudimentarios algodones y de nuevo al regazo caliente a esperar que se muriese. 

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